lunes, 24 de agosto de 2015

LA PIEL

Esta reforma de mapas antiguos,
circunscritos al ombligo.
Cráter de latidos
fuego derramado en las orillas
que se asientan en un pubis frío.
Esta reforma de suturas,
curtidas de soledades,
a la espera de un milagro
sin nombre.
Esta reforma de pliegues
que se encogen más y más
en un espejo mudo.
Este respirar lento,
hace de cada suspiro
un poema con fecha de caducidad.


(.....



Aún escucho
en mi memoria,

cielos y alas;
pero ya no vuelo.

Se me olvidó
mientras te esperaba.

Ahora,
sólo pinto pájaros
en las paredes.



SUCEDE


Sucede....
que todo lo que nace muere.
Que los ecos por mucho que duren
también mueren.
Que las montañas son atrapa sueños
y que tu forma y la mía
son de agua,
estancada en una pecera azul,
que se vuelve luz,
cuando la noche calla.




ENCRUCIJADA

Sí yo, respondiera a tu pregunta,
diría :
que son muchas veces
que los paraguas se rompen,
que los ojos se secan
y que las manos se agrietan.
Te diría,
que la vida es un diamante
y cuesta tallarle.
Diría que el amor duele,
que los dedos se pinchan
y a veces no sangran.
Que hay mesetas
donde nunca crece nada,
desiertas,
tan sólo alguna amapola distraída.
Te diría,
que el humo es humo
y que el tiempo se quema en hálitos.
Si yo respondiera a tu pregunta,
sufriría.
Por eso callo.